AS ROSAS SÃO AZUIS

Por Patrícia Leite

Quando se fala em mulher os mais desavisados logo pensam em maquiagem, moda e mil outras caixinhas que remetam a futilidades. Engraçado é que essa fina capa de verniz social que envolve saltos 15, brincos, pulseiras e batons vivem a correr de um lado para outro para resolver as demandas de suas várias personagens: filha, irmã, mãe, esposa, profissional – mulher.

Não podemos negar que o suposto “sexo frágil” foi talhado para ser ROSAS. Mas são, cada vez mais, AZUIS – e me permitam “zombar” ao cunhar essa expressão “nesse barro cultural”, de divisão de gêneros, onde também fomos modeladas.

Sim, as mulheres hoje são presidentes, ministras, engenheiras, açougueiras, mecânicas, comerciárias…

As ROSAS são AZUIS!!

E quem viu o destemor da vendedora Leiliane Rafael da Silva (28), arrancando, com as mesmas “delicadas” mãos que acariciam e acolhem seus três pequenos filhos, todo aquele metal da fuselagem do caminhão que se chocou com o helicóptero, em que estava o jornalista Ricardo Boechat, como se toda aquela ferragem fosse um pedaço de papel, sabe do que estou falando.

Leiliane não se furtou em socorrer, não pensou na própria luta que vem travando contra a morte. Portadora de uma doença rara, uma anormalidade vascular que atinge principalmente o cérebro e requer repouso, pouco esforço e menos estresse, não foi impedimento para ela. Ela não vacilou.

Sim, mulheres como ela não cruzam os braços na hora H. A história fala por si. Em 8 de março de 1857, há 162 anos, para ser exata, operárias têxteis de uma fábrica de Nova Iorque, entraram em greve para reivindicarem a redução da jornada de mais de 16 horas diárias de trabalho para dez.

Mas não era somente a extensa jornada que era cruel. As diferenças eram aterradoras. Elas recebiam menos de um terço do salário dos homens.

Não, não é preciso destacar que elas continuaram por décadas recebendo menos que os homens no desempenho das mesmas funções.

Em 1908, cerca de 15 mil mulheres foram as ruas novaiorquinas novamente. Naquele período, voltaram com o slogan PÃO e ROSAS. O pão simbolizava a estabilidade econômica e as rosas uma melhor qualidade de vida.

Sim, elas reivindicaram o mesmo que as operárias de 1857. Mas foi somente em 1910, na Dinamarca, em uma conferência internacional de mulheres, que ficou decidido: era preciso homenagear àquelas mulheres. O 8 de Março passaria a ser a data comemorativa do Dia Internacional da Mulher.

Muitos dirão que o dia da mulher é todo dia. E é! Mas somos seres simbólicos. Por isso, precisamos lembrar e comemorar o esforço daquelas 130 mulheres que morreram queimadas buscando mais qualidade de vida no trabalho (QVT), mais dignidade e salários mais justos.

Elas iniciaram uma luta para diminuir o abismo das diferenças salariais. É verdade que as mulheres ainda têm um longo caminho a percorrer para obter o mesmo reconhecimento que os homens. A diferença salarial ainda hoje é superior a 50%, em favor deles. Mas também é verdade que somos, cada dia mais, um mar de Leilianes fazendo a diferença e isso é razão mais do que suficiente para comemorar O 8 de março.

Feliz dia Internacional da Mulher!

SOBRE OS ESCOMBROS

Por Patrícia Leite

1/03/2019

Era véspera do meu aniversário. Por hábito, fiz aquela velha faxina nas minhas casas – a que moro e as que permito que morem- . Só os meus amores moram em mim, penetram em minhas grutas, em minhas entranhas.

O Pensamento andou em círculos. Minhas grutas... Tenho tantas: secas, úmidas e absurdamente molhadas. Tenho rios e cachoeiras em mim.

Por definição, caverna, gruta ou furna é toda cavidade natural rochosa com dimensões que permitam acesso a seres humanos.

Em alguns casos, essas cavidades também podem ser chamadas de tocas, lapas ou abismos.

Num rápido giro etimológico mental, lembrei que caverna exibe como raiz espeleo, palavra derivada do latim – spelaeum-, de onde, diga-se de passagem, também tem raiz a palavra espelunca.

Detive-me por longo tempo aí, nesse exato ponto das derivações dessa palavra: espelunca, - casa mal feita, ruínas-, escombros...

Revisitei as muitas vezes que me senti ruínas e botei olhos em outras tantas que fui monumento, rocha que edifica, pedra fundamental.

Construí castelos de areia...

Minha estrada estava repleta de sapês, casas caiadas e castelos. Sucessos, conquistas e revezes. Fui eu tascas, bibocas e baiucas...

Mas foi na moradia simples, rústica e pequena em que fui mais feliz.

Desapego de mansões…

Minha morada é em qualquer lugar onde caiba meus amores, pois que lar é para mim também uma cavidade, um templo em minha geografia.

Descobri uma catedral em mim, na minha própria arquitetura. Exímia, pequena, desobrigada de monumentalidade e absolutamente suficiente.

Sempre tive dúvidas entre ficar ou ir. Dessa vez, foi fácil decidir. Simplesmente deixei a vida se mover sobre os escombros.

Repaginei tudo, customizei o que foi possível e, ao terminar, me dei conta de que um pensamento tomou assento: quando o amor não for mais o prato do dia, a vida não está onde deveria ficar. É hora de mudar de CEP.

Talvez, seja a isso que chamam de maturidade. Iluminar o barro de que somos feitos.

ROCHAS E FRAGMENTOS

Por Patrícia Leite


























Tenho por hábito me recolher e descer as entranhas da terra. Nesses momentos, no mais absoluto silêncio e ausência de luz, mergulho em meu próprio interior e me eviscero para "OUVIR" Deus.

Sim, é no silêncio absoluto que faço banhos terapêuticos, lanço-me sobre lençóis freáticos e banho-me para além da carne. Uma jornada ousada que, ao mesmo tempo em que me esgota o corpo, me propicia alegria de viver.

Cavernar é sobretudo um estar despido diante do criador... 

A minha entrega, ao estar por lá, é um estar em contato íntimo com toda a minha unimultiplicidade, como diria a cantora Ana Carolina.

O silêncio  aumenta o som das vozes que gritam dentro e em torno de mim e é na surdez para o mundo que tomo pé e consciência dos valores que ressignificam a minha existência.

O subsolo do mundo é também convite e lembrança, pois que me faz sentir ainda mais a necessidade e o calor de estar sob a luz. 

É nessa escuridão que as categorias mais importantes do amor incondicional fazem fluxo e me levam a um passeio com o Divino.

Nesse fragmento temporal, distante e deslocada do conforto, me encontro e  viajo calmamente rumo ao que realmente sou e me redescubro e me relembro. E percebo que o resto é apenas fantasia, purpurina de carnaval.

Um par de PAUS em minha geografia

Por Patrícia Leite

Era primavera e a cidade começava a vestir cor, depois de um longo período de seca. O ar estava docemente impregnado do cheiro de terra molhada. Mas os dias ainda seguiam cinzas, por causa do segundo turno das eleições.

Estávamos todos vivendo dias hostis. Insultos para todos os lados, posições endurecidas, amigos tombando pelo caminho. Intolerância, radicalidade, ódio em cada recanto. E ela vivia com o olhar borrado de um choro que insistia em cair.

Não estava acostumada com aversões intensas e aquela lama de odiosidade. E, sobretudo, não queria ser parte de toda aquela sujeirada. Aquela mulher era muito ética e pertencia a um tempo em que o respeito era valor primal.

Os jovens, observava ela, estavam sempre com sangue nos olhos e dividiam as preocupações entre os insultos, o voto, o vestibular e o Enem.

As redes sociais estavam em pleno colapso, uma espécie de ringue com direito a chutes, socos, empurrões e toda sorte de agressões possíveis.

As redações, nem se fala, essas estavam um alvoroço só e as Assessorias de Comunicação estavam igualmente frenéticas.

Os partidos se mobilizavam e se agrupavam na tentativa de virar o jogo. “Eleitores” acelerados fechavam acordos e faziam negociatas antes mesmo de ter sido computado o primeiro voto.

E tudo o que ela pensava, naquele instante, entre o gole de café quente que descansava no console do carro, o barulho do limpador de para-brisas, as notícias da Voz do Brasil e as buzinas dos mais apressadinhos, era se conseguira ou não dominar os benditos palitos.

Ela queria aquela pausa, precisava daquela pausa. Ele também. Tudo que queriam estava no simples. Ingerir algumas cápsulas de Cora, rir, dançar, ouvir música, ler e declamar poesias.

E foi com esse pensamento que ela, horas antes do fim do dia, pegou o Whats App e arriscou saber se o caos do dia permitiria o encontro:

– “Passei a semana treinando e comendo de palitinhos. Tive algum nível de evolução. Mestre, que tal um teste para conferir a minha aptidão?

Ele: – Enem do Sushi? 


Gracejou ele e ela caiu na risada!! Prosseguiu ele: Sexta, os portões fecham às 20h30!

Ela: – Chegarei em tempo de pegar os portões abertos e fechou o App sorrindo para si.

Leve e brincalhão, sem dúvida, esse era o tempero característico deles, pensou… Sim, esse era sempre o sabor daqueles sempre “primeiros encontros”.

No caminho para casa ela ruminou: – Sempre tive uma enorme curiosidade sobre onde e porque surgiu a singular arte de comer com os tais hashi. Ao chegar em casa, em uma rápida pesquisa descobriu que eles começaram a ser usados no ano de 2.500 Antes de Cristo (AC).

Aponta a história que os primeiros foram utilizados como suporte para grelhar carnes em braseiros e que para não queimar as mãos, ao se servirem, deu-se início ao costume de usar palitos, feitos de bambu, para se servir.

Ela queria surpreendê-lo, embora ainda não se sentisse muito à vontade com o danado par de palitinhos de madeira. Com seu jeito meio desajeitado, resolveu contar com outros atributos e investiu na caracterização.

Virou uma Índia-Gueixa. Colocou uma Túnica japonesa azul, sapatilhas douradas e prendeu os cabelos em um coque alto ornado com os hashis de penteado. Uma maquiagem amarrou o look.

Ao chegar, sorriu e disse: se eu for reprovada na técnica, espero ganhar pontos por vir caracterizada. Tudo estava no clima. Sim, definitivamente, o jantar era temático.

A mesa estava posta. Os pratos rubros na superfície se opunham ricamente ao fundo preto e o descanso de palitos branco ressaltava os palitos que combinavam com as cores rubro-negras dos pratos. As taças, a vela a música e aquele sorriso largo davam a certeza de que seria mais uma noite especial.

O que nenhum dos dois sabiam é que o deguste de ser sushi é algo inexplicável aos sentidos. Os tais pauzinhos japoneses, normalmente utilizadas como talheres foram transformados em armas nas mãos daquele carpinteiro.

Primeiro pegou-lhe pelos lábios e trouxe até a boca. Depois, pinçou as orelhas e arrastou o naco humano de carne até os destes e mordiscou. Ela entrou em um turbilhão. Um misto de medo do novo e lascívia percorriam aqueles corpos.

As pequenas varetas pareciam ter alma e vontade própria ao subir e descer pelo colo feminino, mordiscar o umbigo, deslizar pelo costado, subir e descer os montes, derrapar nas curvas.

Ele pinçou cada gota excitada daquele corpo com a destreza de quem tem o velho hábito de manusear os palitos. Ela sequer conseguia lembrar como tudo voou até ali. Os palitos foram parte daquela paisagem até serem derrubados no chão, junto com seus corpos tremê-los e suados.

De repente, tudo era apenas respiração cadenciada. No pensamento, o título de uma nova crônica dançava com os dois entre os lençóis: “O dia em que ele e seus hashis me fizeram Sushi”. Ele pareceu ler seus pensamentos e os expressou em voz alta. Sorriram, antes de adormecerem.

Sim, juntos eles ressignificaram papéis. Os dele, os dela e porque não dizer: dos palitos.

Brasília, 26 de outubro de 2018.

Há cinza no arco-íris

Por Patrícia Leite

Foto by Amanda Nascimento

– Aqui, disse colocando a minha mão sobre o coração dele.

E repetiu a expressão apertando ainda mais a minha palma sobre o seu peito: aqui, oh! Dentro de mim, chove e faz sol!

Os olhos estavam marejados...

– Olhei, apenas por um instante. Depois, gracejei para aliviar a pressão: Sol e chuva? Casamento de viúva!

Ri um sorriso torto...

Esse era um maneirismo nosso para dizer como nos sentíamos naquele exato momento. Uma espécie de previsão meteorológica dos sentimentos e do estado de espírito.

– Nesse instante, um arco-íris risca o céu, de fora a fora, disse eu com um tom de voz que remetia a esperança de dias melhores.

– E há sempre um pote de ouro no final do arco-íris, não é mesmo?

Ele estava triste e eu não estava diferente dele. Era hora de dizer adeus...

De repente, estava eu também fazendo a previsão do meu clima interno.

Refletindo sobre o meu próprio discurso positivista, me dei conta de que o incrível arco colorido não estava a revelar apenas seu espectro contínuo e exibicionista de várias matizes.

Revelava algo que não era dito, mas que estava ali. Era tudo, menos colorido do que desejávamos que fosse.

– Acho que as dores são sempre desprovidas de cor. Me parecem ser sempre descritas em preto e branco, disse eu a ele, em um tom mais melancólico do que gostaria.

Não sem pressa estava eu analisando o fenômeno em si. Lembrei da minha professora do primário explicando: o sol quando brilha sobre as gotas da chuva revela multicores que vão do vermelho ao violeta.

No meu caso, o sol sobre as gotas de chuva revela cores que contrastam com os vários tons acizentados em que repousa o meu próprio caos.

Em meus devaneios, eu já não o ouvia mais. Ele estava confuso e eu também. Sequer tínhamos a real noção do por que estávamos dizendo adeus.

Todo aquele palavrório era um zumbido distante que se somava ao meu emaranhado de sentimentos e ideais.

Não, eu não estava completamente em paz com as incertezas do futuro. Mas precisava aceitar o novo, o desconhecido. E, sim, eu posso receber a vida, de braços abertos, com tudo o que ela tem pra mim. Dizer adeus é sempre esquisito. Sempre é!

Virei sobre os calcanhares e comecei vagarosamente a me afastar. Já tínhamos tido aquela conversa antes e não tínhamos chegado a lugar algum.

Olhei sobre os meus ombros e apenas balbuciei: Talvez um dia eu possa te falar do amor que tivemos...Talvez...Um dia, quem sabe?

Agora, eu entendia Vinícius de Moraes. “Que não seja imortal, posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure”.

Uma lágrima me embotou a visão e todo o colorido subitamente virou aquele cinza escuro dos dias de temporais.

Sim, durou o tempo infinito que tínhamos um para o outro e enquanto éramos o resultado da soma de nós dois, fomos multicor. E ainda poderemos ser… Quando formos sol nas gotas de outras chuvas, para além de nós.